Clika
Chika -Ese, no crees que primero deberíamos pintar y luego atizar. Pateando el culo del balón de basquet que rebotaba en el muro de concreto, Joel, quien era el único que podía haber hablado, me miraba como se mira a un condenado a muerte que se mea en la silla, mientras yo encendía el maltrecho cigarro. Antes de decidirse a sentarse en el balón, miró hacia la reja de alambre que rodea la colonia desde hace ya varios meses, no vayamos a salirnos a partirles los cojones. -Deberíamos esperarlos, tu pinche vicio te va a tumbar y la clica no viene. - Qiubo loco, wacha las pintas y las sabanas que te venden, que sin mala hierba la pinta no sale, además de que nada peor podría pasarnos ya, hasta acá no entran. La noche que fue nuestra ya no lo es. La clica ya no pasa tan fácil por los bulevares, como antes, pinches cheros, chingan como moscos, la pinta se hace, la hierba ya se esta quemando. Y la clica esta viniendo lenta y separada. La noche que fue nuestra ya no lo es. No